lunes, 20 de abril de 2015

“POEMAS PARA ESOS BREVES ESPACIOS” de EDGAR BUSTAMANTE / Por Carlos Alfonso Rodríguez





“POEMAS PARA ESOS BREVES ESPACIOS”
  DE 
EDGAR BUSTAMANTE
                                                     

 Carlos Alfonso Rodríguez
   
        Ha pasado desapercibida en los grandes cenáculos literarios de Medellín, en los principales diarios pero también en los pequeños medios: revistas, mini-periódicos, radio-periódicos, programas radiales y televisivos. El libro “Poemas para esos breves espacios” (Medellín, 2011). Desde el título del libro entraña una propuesta nueva en la prolífica producción poética antioqueña, colombiana y latinoamericana actual.
     En los treinta poemas de los que está compuesto el libro y en cada uno de los textos de la obra se denota y manifiesta una novedad, que tiene que ver con la generación que encarna y a la que pertenece el autor del libro de poemas. No sólo en el país del café, sino también en el mundo. Es la generación que heredó: la globalización mundial de la economía. El mundo se había convertido por los países poderosos del planeta, en una aldea a la que “todos” supuestamente teníamos acceso, vinculación y derecho. Por lo cual automática e inmediatamente éramos ciudadanos universales, ya no simples mortales de nuestras regiones, países, ciudades, barrios y casas.
     Cuando hay un libro que se llama “Poemas para esos breves espacios”, hay también muchas sugerencias, entre ellas, responder que si bien es cierto, los espacios universales pueden ser reales; también es mucho más cierto que los espacios pequeños, breves, íntimos, cotidianos y familiares, son más urgentes, precisos, humanos y reales. Entonces, el poeta que ha reflexionado bastante para lanzar su primer libro, responde a la situación trascendental por la cual atraviesa el mundo en su incesante transformación tecnológica, modernista y global.
     El libro “Poemas para breves espacios” otorga la impresión de haber sido concebido como un todo, como unos lienzos o unas imágenes que se complementan unas tras otras, o se suceden, alternan e intersecan, pero siempre entorno a lo íntimo, familiar o local. Sin embargo, el escenario de su poética es claramente definido, porque es evidente que es la ciudad el mundo que engloba la poesía del libro, la esencia poetizada, narrada y contada. Por lo cual no es una situación extraña que el libro “Poemas para esos breves espacios”, empiece con un canto al iniciarse la obra, que es como la más completa afirmación de una propuesta elucubrada, con serenidad y reflexión: “La Arteria”.
     Debo manifestar que nunca conocí física o de manera activa la “Arteria”, pero sé que fue una taberna en el centro de la ciudad, exactamente en la Playa, y que fue un lugar de tránsito, punto de encuentro y centro de operaciones de poetas y autores de la ciudad de Medellín en los años 80 y comienzos de los 90. También eso nos recuerda e informa la larga data del proceso de construcción de estos cantos, que en su aparente transparencia, diafanidad y sencillez, poseen grande trabajo digerido en el tiempo y en los años, que es como se produce la poesía que trasciende. Porque la poesía de los “genios” se publica generalmente a los 16 o 17 años. Los genios como Rimbaud, en verdad no han existido nunca, fueron grandes inventos de las pléyades, grupos, asociaciones o editoriales. No es malo ni grave creer en los genios, pero de alguna manera revela una soberana ingenuidad de aquellos que asimilan por entero estos viejos cuentos, o de igual manera lo difunden emocionados cual grandes hallazgos.
     “La Arteria” fue también una de tabernas que frecuentaron los afamados “Nadaistas”, entre ellos, el más memorable, radical, desfachatado y extremo: Darío Lemos.

ARTERIA

Las palmas bracean a la orilla de la calle
y dan sombra a los transeúntes
que cabalgan hacia la memoria de la muerte.

Unos con las manos en los bolsillos,
otros con las miradas al horizonte gris de La Playa
y con sus cabellos al compás del viento
sonríen frescamente con la lentitud del medio día.

El otro con un morral al hombro
y un niño asido a su mano
va en busca de la noche y de un refugio,
cruza la calle y se pierde
con el destino que lo toca.
Atrás La Playa
queda intacta con sus historias
y sus miles de pasos perdidos.

A un lado los bronces
dignifican lo que fue la Arteria
y sus sentidos puestos
en los poemas que habitan la calle.

     Aparentemente, “La Arteria”, es un poema común, cotidiano e intrascendente, pero no lo es; porque el poeta logra retratar una época, incluso una época de gran violencia, pero además retrata una ciudad con palabras o un país de metáforas. Ocurre que tiene tanta sutileza que lo dice con una carga estética persuasiva. Pareciera que cada palabra ha sido pensada lenta, profunda y de manera intensa, para fotografiar toda una época de la ciudad, de una generación o varias generaciones, y plasmar en ella su esencia misma.
     De esta manera se inicia un libro que no es una involución poética, sino más bien la ratificación de la necesidad de poetizar en estos tiempos de forma distinta, con respecto a los autores no solo del siglo pasado, sino también de autores de hace más de un siglo, porque habitamos un mundo drásticamente diferente, de retos y cambios, en donde el universo de la calle, el barrio, la ciudad atravesada de avenidas, tiene que hacerse presente o vivencial, por eso es que el libro no de casualidad, más bien por causalidad se llama “Poemas para esos breves espacios”, esos breves espacios del universo cotidiano que no se desligan del universo familiar e íntimo, sino más bien que se complementan, que participan en nuestra vida diaria y se universalizan.

MEDELLÍN

En los resquicios del día
capturo en las calles de Prado
su geografía esencial de las fachadas europeas
con azules impertinentes,
más allá Lovaina de esquinas polvorientas
y vidas estrechas de mordaz envergadura.
En un bar
la otra ciudad,
la que no conocemos sin atributos,
aquella que pertenece a todos.

     Aparecen en sus poemas precisamente todos los grupos que convergen, habitan y viven en la ciudad, en los segundos o las horas, en el día o en la noche, en el paraíso o el infierno, en el bien o en el mal, en la compañía o en la soledad, así en este canto:

INFINITO MAL DE LAS PALABRAS

Oníricas
llegan desde cualquier lugar
acompañadas de gracia
y movimientos como de marionetas.
Su olor a calendario,
a trapo viejo
contrae ese aroma de los años gastados,
agota las miserias,
las vuelve suyas.
Con arraigo de otros tiempos,
Un aliento desaliñado,
puro
y un olor a café
esculpen ardientes hilos sucesivos.
Con ellas
las posibles fronteras.

Las minorías
tejen falsos testimonios en la noche de la sangre.
Y en la ventana
el cuerpo se aviva
y en dilatado laberinto de metáforas
se sumerge
en el infinito mal de las palabras.

     Creo, que el autor logra plasmar el estruendo de la ciudad, con una grande fineza de la que son depositarios en modo exclusivo los buenos, los laboriosos y excelentes poetas. “Poemas para los breves espacios” es un libro que nos revela un autor para tener en cuenta en cualquier antología de la nuevas y sobresalientes voces colombianas en el tercer milenio.
     Obviamente, hice varias lecturas de este libro, en la primera me impactó el último de los treinta poemas o cantos: “Una rosa y cinco centavos”, inspirado en uno de los grandes poetas y narradores de todos los tiempos Edgar Allan Poe. “Una rosa y cinco poemas” no es un poema convencional, tampoco es un poema común, es un poema que nace o se produce de la devoción especial a un autor para quién al poeta de este libro no le basta conocer la obra escrita, no le satisface saber su biografía, porque necesita conocer su hábitat o espacios en donde caminó, vivió, trasegó, respiró el mismo autor de “Narraciones extraordinarias”, para de esta manera testimoniar un espacio, una atmósfera y una convicción más allá de su poesía, narrativa y vida.


UNA ROSA Y CINCO POEMAS
(E. A. Poe)     
                   Sobre tus poemas:
                                        Una rosa.
               Desgastados por los días
            Y unos cuantos centavos.

Desde la mañana
cobijada por un sol abrasador
el día se desenvuelve para la primavera.

Entre gentes de color
y en una esquina
torturada por la cotidianidad
y la sonrisa de un niño
escucho el graznido de un cuervo
que desde lo alto de la habitación
despliega el saludo de su ala izquierda.

Su mirada atraviesa
el lente de mi cámara

Rodeado por el halo invisible del poeta
me alientan sus palabras leídas en el libro de pastas
plateadas con su negra efigie.

Baltimore
ciudad enquistada
en la furia de tu adolescencia.

De pronto
el hilo de tu pluma
recae sobre el universo.

Tu casa
infinito mal de palabras.

Te busco
entre la muchedumbre
que no conoce tu significado
y en el peor de los casos
ni deletrean tu nombre.

Tu furia y melancolía
atraviesan la nueva Jerusalén
de aquellos Padres Peregrinos
incluyendo el alba negra de Baltimore.
Solo comparto
tu otro pequeño espacio
a la otra orilla de la calle
entre las hojas verdes
y el ruido de tu convulsionada vida.

Busco tu nombre
y al encontrarlo veo
una rosa desgastada por lo días
y unos cuantos centavos
disueltos por mi pequeña hija.

Escucho el corazón delator,
palpo tu nombre
que se incrusta en mí
como el sol de diciembre.

Ahora solo te buscaré
en el lugar preferido de mi biblioteca
y en cada palabra
cuando los pájaros
se ponen en el alero de mi hombro
y canten pequeñas palabras de amor.

Ya seremos otros
diferentes a tu Annabel Lee
que seguirán el río del tiempo.

    Celebro este libro, festejo el poemario: “Poemas para esos breves espacios” de Edgar Bustamante (Barbosa, 1968), porque lo he disfrutado. No solo porque es una verdadera novedad en el mar de publicaciones que se suceden día a día, semana a semana, mes a mes y año tras año, sino porque es supremamente grato encontrar obras, libros o poemarios merecedores de breves comentarios como el presente.




domingo, 19 de abril de 2015

Fernando García Cuéncar. 4 Festival alternativo de Poesía de Medellín






Fernando García Cuéncar 4 Festival alternativo de Poesía de Medellín


 “Del posible adiós”
 de
Fernando García Cuéncar


Carlos Alfonso Rodríguez


     Fernando García Cuéncar nació en Bello, cuando el municipio de Bello era un municipio sosegado, tranquilo, sereno y pacífico, o sea más o menos, hace mucho tiempo, exactamente en 1961. Allí y en ese año nace este poeta de inspiración mística, lírica y mágica.
     La poesía de Fernando García Cuéncar reunida en el libro de poemas “Del posible adiós”, Medellín 2015. Aparentemente es la compilación de sus poemas reunidos en revistas y periódicos que editaron sus escritos en Colombia, España y Estados Unidos. Es además una muestra de su ejercicio poético durante varios años, lustros y hasta décadas. Lo que además quiere decir que es una muestra de su proyección poética en la madurez artística del creador y del oficio.
     La lectura del libro de poemas “Del posible adiós” nos remite a una poesía de fantasía, ángeles, duendes, magia natural y de realidad. Hay en sus cantos y poemas una evocación permanente a la infancia, al entorno íntimo, familiar y la impronta del mundo burocrático. Es una poesía que nos recuerda o remite a Rilke o a sus ángeles, pero también a la poesía de Whitman, Wiliam Carlos Wiliams, Dickinson, muchos autores más: Pablo Neruda, Nicanor Parra, Raúl Gómez Jattin.
     La poesía de Fernando García Cuéncar, es una poesía diferente, en el sentido que busca la pureza de la palabra, la pulcritud del lenguaje y el sutil alejamiento de la ciudad o del mundo urbano. Excepcionalmente se sumerge en el tráfago de las horas o en la vida cotidiana, pero cuando lo hace muestra sus mejores tonos, ritmos, acentos y matices, en cantos extraordinarios como: “Misántropo de lunes”, impresionante poema de grande factura que no desentonaría en cualquier antología de la poesía colombiana o latinoamericana. Hay otros poemas que sobresalen por el peso de su composición como “Solo en la calle”, “Busco una forma de luz”, “Digo”, “Así solo caminan”, “Viejo Walt”, “La primera vez” o el mismo poema que da título al libro: “Del posible adiós”. Evidentemente no son los cantos ni poemas de un aprendiz, sino más bien la confirmación de una vocación íntima, profunda, sincera con el lenguaje, la poesía y la vida.



MISÁNTROPO DE LUNES

Y yo que nací para el ensueño,
para contar la historia de mi sangre;
debo afilar los dientes de mis razones
para dar explicación del por qué existo.

Guardo mi corazón de todos los que mienten, pero
trabajo para los burros, le sonrío a las hienas;
y por votar por los tiranos y rozarme con sanguijuelas,
me he olvidado de inventar las estrellas,
para terminar el informe domeñado
a un ciego con las uñas muy largas.
Yo que sí tuve madre, a mí que sí me amaron.

Yo que me di y a mí que sí me dieron,
uso máscaras para pisar el asfalto
y me cuido de los que me han visto por dentro.

Estoy sujeto al aire con alas de hojas,
y debo usar reloj y mandar a lavar la corbata.
Vivo conmovido por tanto canto de pájaro, y amanso la voz cuando
les hablo a los que se sientan en mi tiempo y su salario.

Yo que vivo triste por no haber navegado los trigales,
me como un pan amargo de sudor por dentro
y tengo tantos sinsabores como gentes en mi entorno.

Me duelen los lunes como a las putas,
los senos secos por la fiebre de los solitarios
Yo que nací para el ensueño;
a mí que sí me amaron.


BUSCO UNA FORMA DE LUZ

Como una espada hecha flor a mediodía
y mis palabras cortan tiempo y divagan en aliento,
en este cuarto seguramente hastiado
de tanto inútilmente escucharme…

Me duele que dios nazca en esta Navidad
entre fusiles y risas borrachas,
máscaras, ya sé…
pero afuera el sol se ha ido un poco más del aire
(las sombras, más largas, afuera lo atestiguan)
y ya no puedo cantarte Dios ninguna nana
sin que un nudo me ahorque alguna lágrima.

Busco pájaros de canto erótico
que narcoticen con sus trinos mis venas al alba,
pero el ángel que anuncia la saeta
para que mis párpados se asombren,
es otro estorbo hermoso
y no quiero que me interrumpa los sueños…

No me rían el llanto, pájaros del alba;
tengo sed de tiempo para cantar
la primera canción de mi alegría.


SOLO EN LA CALLE

Tomo el vuelo de mi propio viento
y camino solo,
igual que otros días.
Vuelo en muchos ojos,
rozo muchas pieles y manos.

Voy de mi casa hasta el colegio,
piso o golpeo muchas calles,
encuentro rostros con muecas o sonrisas.

Desato palabras, saludos o vocablos viejos,
y son muertas mis palabras
y mis sueños y mis manos,
y mi piel, y mis pies, y mi sonrisa;

tomo el vuelo de mi propio viento
y camino solo
igual que otros días.


VIEJO WALT

Uno de tus ojos vaga los caminos
del Semen Cósmico.
Y un soplo de tu vaho sobre mi barro
otorga el secreto de las palabras elementales,
sísmicas y frescas.

Viejo niño
vientre de estrella
falo y almendras
y pies y senos
de flor y canto.

Guitarra y barba encordadas
sobre esta hoja de tierra;
viejo Walt,
dios de infierno y cielo
en una lámpara de hierba.

  
LA PRIMERA VEZ

Octubre 24 del 80,
Un joven de quince años
y lleno de todas las soledades
acaparadas durante ese tiempo
decidió no saludar a su madre
en los nuevos soles,
ni repetir a la maestra
el teorema de Pitágoras,
ni adorar al dios de yeso de cada ocho días,
ni sonreírle a su amigo mientras tomaban Coca-Cola.
Y ante todo no quiso esperar
el color gris-futuro de su cabello rojo,
ni quiso tampoco mirar por televisión
o en la trinchera de la tercera guerra
del acabose.
Entonces, hizo el amor
con una soga, y,
como cuando era menos inocente,
le sacó la lengua
a todo lo que no le parecía.




sábado, 18 de abril de 2015

Edgar Rúa Figueroa en México











Edgar Rúa Figueroa en México 



NO BUSQUES NUNCA LA SUPUESTA COMODIDAD QUE TE BRINDAS O TE BRINDA LA VIDA, ESO NO EXISTE, SOLO ES EL TIEMPO EL QUE DETERMINA TODO CUANTO ESTAS EN EL CAMINO CORRECTO, EL QUE ELEGISTE PARA TI Y NO PARA LOS DEMÁS, HAY QUE DEJAR DE SER VIAJERO PARA SER HUELLA Y MAS AUN, CUANDO PISAS POR DONDE SE CRUZAN LOS LUGARES Y LOS SENDEROS DE TU ALMA….!



Y ELLA SE HUNDIÓ DE NUEVO EN EL MAR DE MIS SUEÑOS MIENTRAS CERRABA DULCEMENTE SUS OJOS.. Y SIN EMBARGO YO PROFUNDO NAUFRAGO NO PUDE HACER NADA PARA DETENERLA, TAN SOLO MIRARLA AL TIEMPO QUE REMABA DE NUEVO PARA HALLARLA EN EL FONDO DE MI ALMA.... ...
EDGAR RÚA

......

Hola hermosa vida…!

¿Sabes..? Me he quedado enormemente pensando en todo lo que nos da la existencia humana y he llegado a la conclusión absoluta de borrar, de sacar toda la basura que hay en mi cabeza, con la que llenamos a cada momento los espacios vacíos y en particular esa que uno lleva por dentro como modelos, que solo es el modelo que las personas quieren que seamos y no lo que realmente somos, es bárbaro eso y me pregunto cómo las personas pueden decidir sobre nuestra propia vida y como pueden creer que son indispensables y lo peor aún que tienen la verdad sobre todo lo creado.
Hoy entonces escribo mis adentros, con esos dedos sustanciosos y delicados que me dan la  profundidad  y que golpea mi alma detrás de sus palabras, y no sé si vi la luz que me da la ternura, que mueve los sentidos cósmicos del alma, es como si a través de esas frases mi ser reviviera en cada costado de su cuerpo y pudiera andar por dentro de sí, como esa alumbre tan poderosa de los dioses que nos dan el sustento de la vida… me veo impregnado de sabiduría, no sé si fue de dolor, o de alegría, solo sé que suele cabalgar haciéndome líneas en los días maravillosos, eternos pero tan etéreos que cuando uno se da cuenta, todo absolutamente todo, se ha ido de nuestros deseos y a veces no quisiéramos pensar en tantas cosas, sino dejar que la mano poderosa nos guie con su energía vital en lo profundo de nuestro lago interior…
Así estoy hoy bella flor del ocaso, creo que ya no voy a poner resistencia ante esta existencia, deseo mejor construir con mis manos burdas, pero tan sabias y frescas como la risa de un niño en medio de su vientre, y tomar desde allí la medicina sagrada que alivia de manera concreta mi alma y mis pretensiones, como lo es, ser uno mismo sin esperas y sin vacíos a costa de tantas inmersiones de la vida cotidiana, por eso te puedo decir ahora.. Creo, creo en la razón de vivir de una forma diferente, creo que puedo ser ese mar y hundirme como esa sabia gota de la naturaleza humana que somos…! Sea…!
....


EN SI QUE ES LO QUE BUSCAMOS EN NUESTRO INTERIOR O EN NUESTROS ACTOS EXTERNOS...?  ME PREGUNTO...!

...

El teatro no puede ser un oficio o cosa por el estilo, porque no es un acto de la razón  o del entendimiento de los que pretender convertirse en seres ricos o pobres el día de mañana, no, el teatro es esa coherencia en sí mismo a la cual llamo dentro de la auto-representación, la esencia constante y presencia de nuestro ser interior; porque si uno es claro consigo mismo, con el hacer y el deshacer cotidiano, en el día a día que enfrentamos en la escena de la vida, es claro con el hacer teatro y con sus personajes interiores en la sustancia de la teatralidad, cuando vamos a la escena quizás para muchos de lo imposible, y eso hay que adquirirlo en nuestros actos de manera constante y rigurosa, porque de lo contrario todo, absolutamente todo, se convertiría en esa pequeña estupidez que no deja de ser solamente bello, entonces estamos nuevamente equivocados (…)  porque eso no es  teatro.
......


BITÁCORA 

Hoy he comenzado a bañarme en el sudor que por las tardes ha dejado rodar tu almohada por mi ombligo, escucho tus gritos uno a uno, como si me llegaran desde el ocaso, desde el temple de tu corazón, de tus entrañas, como esa caja de resonancia infinita que aún escucho dentro de mi alma para entonar la mejor melodía de la vida.
Te escucho y mi voz como un suspiro silencioso e inagotable entona su quejumbrosa risa de muerto milenario, ya no estás aquí, en el brillo de la frescura de mis versos, has volado como el viento mientras una piedra amolada de la obsidiana me recuerda tu nombre, palidece mi aliento  entonando tu nombre en cada mañana (…) pero ya ha caído la tarde y México despierta una hora después de lo acordado por el tiempo… entonces te apareces en el marco señorial de las ventanas del alba cuando camino, si ahora recuerdo… ya es la primavera y ya no sé dónde empacar  mi sombra para este nuevo viaje, que me antecede los sueños.


......

Uno tiene siempre los ojos perdidos en el infinito, en la sombra que acuña nuestra efigie repentinamente sobre el mismo muro del paraíso incierto, ese que nos nutre de pasión y nos entrega para que sobre los besos nos devoremos a la noche en un momento cualquiera. Por eso uno siempre tiene los ojos allí, atentos en lo desolado y tierno del paisaje que nos envuelve en la locura cotidiana, sobre el fijo brillo y oscuro del huevo de la obsidiana, o sobre la cava del guerrero ardiente de una pirámide del sol o de la luna…

Muchos creerán que actuó como un lobo herido que corre por la selva, maullando las palabras, vomitando las freses por encima de mis propios deseos y mis cotidianidades, pero no…! Solo les digo que nada de lo que vemos en lo real es cierto, he aprendido de tantas cosas, que ahora sé que los colores no existen, ni nunca existieron para nadie, que es solo la ilusión que nos causamos en sí mismo como reflejo, como parte de nuestras soledades interiores, para pretender mirar las cosas de la forma que otros quieren, que nos han impuesto, pero al final todo es una mera ilusión de otros, la cual vivimos como si fuera cierta en nosotros y en nuestros ojos,, pero nada absolutistamente nada es real, solo que no lo creemos de manera constante, que pena, como el que cree tener el poder con sus dominantes.!

.....

La Auto-representación

Hay que llenar la tula del alma ahora, no con cosas o prebendas materiales, con esos insignificantes caprichos, que nos ha construido la sociedad para hacernos cada vez más esclavos y menos libres de nosotros mismos, en este escenario que no es el nuestro. Hay que llenar la tula con bondades, amores, solidaridades, afectos verdaderos, con aromas del tiempo de nuestras ancestralidades, porque esa es la única forma en la que podemos encontrar nuestros cuerpos más allá de un sistema opresor y desalmado, que te ha creado en el lenguaje imposible y marchito del no puedo, por lo tanto es nuestra misión hoy y el ahora, de romper las cadenas del alma y dejar que nazcan los acordes silenciosos y profundos de nuestras esperanzas…!


...

Hola hermosa vida…! ¿Sabes..? Me he quedado enormemente pensando en todo lo que nos da la existencia humana y he llegado a la conclusión absoluta de borrar, de sacar toda la basura que hay en mi cabeza, con la que llenamos a cada momento los espacios vacíos y en particular esa que uno lleva por dentro como modelos, que solo es el modelo que las personas quieren que seamos y no lo que realmente somos, es bárbaro eso y me pregunto cómo las personas pueden decidir sobre nuestra propia vida y como pueden creer que son indispensables y lo peor aún que tienen la verdad sobre todo lo creado. Hoy entonces escribo mis adentros, con esos dedos sustanciosos y delicados que me dan la profundidad y que golpea mi alma detrás de sus palabras, y no sé si vi la luz que me da la ternura, que mueve los sentidos cósmicos del alma, es como si a través de esas frases mi ser reviviera en cada costado de su cuerpo y pudiera andar por dentro de sí, como esa alumbre tan poderosa de los dioses que nos dan el sustento de la vida… me veo impregnado de sabiduría, no sé si fue de dolor, o de alegría, solo sé que suele cabalgar haciéndome líneas en los días maravillosos, eternos pero tan etéreos que cuando uno se da cuenta, todo absolutamente todo, se ha ido de nuestros deseos y a veces no quisiéramos pensar en tantas cosas, sino dejar que la mano poderosa nos guie con su energía vital en lo profundo de nuestro lago interior… Así estoy hoy bella flor del ocaso, creo que ya no voy a poner resistencia ante esta existencia, deseo mejor construir con mis manos burdas, pero tan sabias y frescas como la risa de un niño en medio de su vientre, y tomar desde allí la medicina sagrada que alivia de manera concreta mi alma y mis pretensiones, como lo es, ser uno mismo sin esperas y sin vacíos a costa de tantas inmersiones de la vida cotidiana, por eso te puedo decir ahora.. Creo, creo en la razón de vivir de una forma diferente, creo que puedo ser ese mar y hundirme como esa sabia gota de la naturaleza humana que somos…! Sea…

SABES NECESITO UNA GUERRERA, UNA MUJER QUE ROMPA TODOS LOS ESQUEMAS DE LA TIERRA.UN MUJER INTERMINABLE, UNA LUCHADORA, UNA CÓMPLICE QUE SEA CAPAZ DE VENCER LAS MADRUGADAS... Y QUE NO LA SUJETE NADA NI NADIE... UNA MUJER VALIENTE DE CORAZÓN DE PERLA, DE NOCHE DE BRUMA UNA MUJER FRESCA COMO LA TARDE Cuando DORMITA Y ROMPE LAS ESCASAS ENTRAÑAS DE LA NOCHE... PERO TAN FRÁGIL QUE SU CANTO SEA TRINO EN LOS CRISTALES, UNA MUJER, CON EL AROMA DEL TRIGO SECO, CON LA PALMA EN LOS LABIOS, UNA MUJER DE CANTO... SI LA NECESITO PARA PODER COMBATIR LOS FANTASMAS, QUE PUTEAN MIS SUEÑOS A CADA MOMENTO, PUEDES SER TU, LA QUE HE BUSCADO..? ME LO PREGUNTO DESDE LA TIERRA DE LA ESPIRITUALIDAD, MEXICANA, NO SE... QUIERO QUE ME AYUDES A SORPRENDER Y A ROBARME MIL VECES ESTAS NOCHES EN QUE PIENSO Y NAVEGO CON ESTE CUERPO CASI YA LOCO QUE NO AGUANTA...!

......

INTRODUCIÓN DEL MONÓLOGO  OTELO

Encadenado, en el laberinto de la sórdida  soledad…

Edgar Rúa, 
en el teatro de la Auto-representación

Se han encendido lentamente las luces y sobre las frías tablas de un escenario viejo, corroído por el tiempo la figura de un ser que viene como de la noche martillado por la misma sombra que causa su interior como un acto íntimo de personaje… todo está en silencio, afuera la tarde simula llover sobre los costados mientras el público entra al teatro para ubicarse en cada butaca, la cual inesperadamente ha estado esperándolo para que este se deposite allí con su colérica figura de actor de la vida, lo espera a él también aquel inmenso momento donde se encontraran los dos actores, actor pasivo y actor en la teatralidad, mientras el ruido y los murmullos de los que entran se escuchan entrar a la platea a los balcones, hablan y sus voces alertan los sentidos del teatro de la auto-representación, nada aún está en silencio mientras yo escucho todo lo que va sucediendo, antes de comenzar a cargar mis muertos y mis ancestralidades en la tragedia de Otelo, el moro de Venecia… Ahora la palanca que cubre a la escena se ha comenzado a mover con ese estrepitoso ruido que deja el alma, poco a poco todo queda en silencio esperando, ambos esperan como provenientes de aquella noche… como si se guardaran el uno con el otro, ya va a comenzar la función y las disonancias de las estrategias están resonando de manera silenciosa, están allí, como se habían acordado… la luz de manera cenital sube mientras una música arrolladora de un violín asalta desde foso de los músicos, como una sustancia el verdadero teatro irrumpe para poner de presente su rostro ante la escena de todos…! Suena el violín con sus notas entre graves y agudas, casi como si estuviera desafinado, pero no es el movimiento de las olas del mar interior que arrastran al moro sobre su pequeña embarcación de la vida…! El canto atraviesa junto con él como una voz de sirena, de golpes de arena, de fuego y piedras arrastradas, de las mil batallas y miles de batallas que ha librado sobre el ensordecido eco de su alma… pero ahora está allí, en el escenario esperando el que de su trompeta celestial, se encuentra tirado como dormido en el escenario, a su alrededor varios objetos que simulan la guarida de un náufrago, y de verdad que lo es…!

APARTES

Vano es el frío cuando tienes tu llama interior que te emperece y te lo proporciona todo, sin lamento alguno y aun puedes dar vista atrás, como si llegaras de la misma torre, o del huevo de obsidiana…Oh..! Piedra maravillosa que limpias las entrañas de lo impío de nuestros corazones, rasga de tu ser esa grotesca gota que finge ser fresca y pura como una doncella que nace en las entrañas de todo ser amado, desborda sobre el placer que imploro tu estancia en mi corazón cobarde, abre tu luz sobre mi encenizada razón que perpetua esta agonía y dadme de beber el néctar que derrama de mi razón entre la podredumbre que afije mis sentidos, puñal contra puñal Ancio, llama que en la verdad promueves como anticipado tempano que hace mi la canción que toma forma en la colérica y ardiente sensación que ya no he visto, dadme tranquilidad, equilibrio ya que no me has dado amor, apiádate de mí, con su palabra solo somos ese bello envase que guarda fortunas silenciosas pero que no cantan ni mueve a la razón con entusiasmo, eso es lo que somos almas partidas en mil pedazos, jolgorios de difuntos que yacen en sus tumbas ambulantes eso es lo que somos y eso es lo que asombra, nada más que eso es lo que nos rige, en este eterno baúl interminable, bajas creencias nos alimentan, bajas creencias orquestan en cada uno de nosotros la música del vació de la carencia de las almas, del infierno quizás..? Eso es quizás lo que somos y es quizás lo que tememos, ese infierno interior, la desmanchada acción de no querernos y de ponernos precio al todo de lo que somos, esa es la cuestión, quien advierte una moneda por su larga vida, advierte la condena por su alma, ese es el pago de lo material ahora llevo aquí la marca como insignia de ese desventurado pañuelo, como una marca ardiente de la misma vestía, ahora ya no tengo la misma facilidad para amarte, mi lenguaje a muerto y el con migo, han muerto enmudecida las palabras.. Hiede mi carne ante ti, mi bella Desdémona, Marcela, Isabela, Angélica, Manuela, Katherine o Sofía… o como te puedas llamar entre mis sueños con este olor pesado que respiro donde solo el túnel me conduce al abismo y esta vez creo que puedo saltar, así, allí esta silencioso…

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FRAGMENTO

Porque no puedo ahora..? Que es lo que quieres alma mía..? Dime de una vez por todas que es lo que quieres conmigo, adonde me llevas, a qué punto esperas mi desembarque, ya no voy a Chipre a pelear por mi orgullo que es el señuelo de los otros y de los tantos poderes, que las tropas se acantonen en sus guarniciones mientras mis anclas sean arrojadas a las estrellas, ya que ahora pertenezco a ellas no hay prisa alguna, solo a ellas, mi batalla ha concluido, estoy fuera de sí, de mis tormentos, acaso no vez la luz roja allá en el horizonte…? Esa es la que me guía, la que me lleva y yo junto a ella sigo ese camino mientras entono los brazos sobre la piel delicada de aquella mujer, que más que una sombra es la partitura de mi música espiritual y de mi cuerpo, es la apertura del tiempo, tiempo vidrio quizás.. Así es mi amor en esta noche, así es mi soledad… y como tal la asumo hasta el día en que de verdad llegues de esa muerte mi bella Desdémona, solo me faltas tú con tu entorno fresco y loco para que derribes mi cuerpo sobre tu cuerpo, y así, sin emoción alguna concluyamos esta obra en la escena de la vida, que importa ya entonces, bebamos, brindemos sobre la almohada amor mío y sequemos las gota del vino amargo de tus labios de hielo fino, borra la marca que hay en tus labios con la mendicidad de este pañuelo al cual los debo.. (Saca una botella y bebe vino) detén tu soberanía por momentos y deja que los aplausos de este final sean marchitos, solo a este tormento yo me debo como un rincón viejo de tu corazón matutino, ya lo sé esta oxidada nuestra razón y la mar con su llanto derriba a este náufrago a ti Otelo te mataron los celos en cambio a mí, el desamor la envidia, la ira, la pena y ese monstruo cruel y abominable que se llama sociedad, ese fue mi puñal y esa fue la almohada donde puse su cabeza y ese pañuelo tan sucio y cruel fueron ellos la causa de mis desdichas, solo allí, pude colocar la cabeza de ella, de mi belleza, lo más profundo y tierno de mi herida, porque a uno no lo mata la muerte, sino la cabeza y esa es nuestra perdición a la que acuso ciegamente, ahora sé que ya nada nos importa, por lo tanto te he de buscar en la sombra interna de mis huesos.

FRAGMENTO
(Levantando la espada pelea contra unos seres invisibles) Allí están de nuevo, ahora sé que he desencadenado tus demonios, pero no temas, peleare contra ellos. Si..! Están allí con esa sonrisa vieja, los veo diluidos en las sombras, sus mortajas los cubren, estas allí, los veo amor, son ellos: Lo  recuerdos, la avaricia, la opulencia, el pasado, la falsedad, la vergüenza, la mala vida, el orgullo, la petulancia, el racismo, el ego, La mentira, la intriga, el odio, el desamor, la codicia, el egoísmo, la soberbia, la lujuria, el arribismo, la pobreza, la usura, la avaricia, la maldad, la envidia, la codicia el miedo, la influencia, la cobardía, la familia, la sociedad, los amigos sinceros, si, son todos ellos, vengan a mí los que no dejan vivir esta realidad maravillosa, pero no importa, amor mío, nada ni nadie nos detendrá, ni en la hora de la hora amen…

EDGAR RÚA
MEXICO. GUANAJUATO 2015

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LA BALANZA DE UN ACTOR

tiremos abajo las murallas de lo imposible y hagamos lo posible y entremos en los armarios viejos y obsoletos de la historia y armémonos de valor,  para enfrentarlo todo, abordaremos nuestra huida por la noche en las estrellas, palmo a palmo como ese primer beso silencioso y puro que nos regaló el vientre materno con su abrigo de hilos magullados por los tiempos… es allí donde está el verdaderos teatro en ese cuarto oscuro, en la cuarta pared que nos separa del mundo, en nuestros primeros pasos, en esa sonrisa tierna y bella de los labios desdentados, pero dulces y sinceros, en las manos torpes, en esa mirada que podía ver más allá de las propias estrellas (…) pero eso es lo que perdimos, el acto verdadero de la vida…  y hay que volver a él, sin miedo, sin temores, no dejar que sigan los demás fabricando con nuestras almas en los escenarios que no nos corresponden, es la hora en que deben de haber oídos para que escuchen aún en estos tiempos de tanta turbulencia, porque cuando uno es uno, no hay porque sentir miedo, porque  se es real, y es uno el  que puede estar en varios lugares a la misma ves, por eso no hay que sentir miedo alguno es la verdad, es lo que me digo todos los días en el método de la auto-representación, no podemos seguir creyendo en las distancias que nos han marcados los estamentos occidentales.. América tiene que escuchar ya el palpitar de su a corazón y el de su alma, no podemos seguir andando de manera indiferente y no podemos seguir encubando las palabras para que nazcan las nuevas palomas de la paz… sea!
EDGAR RÚA
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EN ESTA CLARA ILUSIÓN, DE ESTE ABISMO TERRIBLE, DONDE  FLAQUEA  MI PALABRA CON EL VERSO QUE NO RIMA EN EL COSTA DO DE REPENTE DE TU AMOR, SI, HOY ME SOSTENGO DE LA BARANDA DE TU ALMA PARA NO CAERME DE NUEVO…!